Эта женщина...

У  него  есть  семья,  он  так  молод  и  очень  красив,
Ветер  кружит  его  в  каждодневном  привычном  танце.
И  казалось  есть  все – о  чем    для  себя  просил…
Но  опять  эта  боль… когда  тянет  он  к  ней  свои  пальцы…

А  она  ведь  могла  стать  той -  кем  дышал,  дорожил,
Как  же  больно  сейчас  им  обоим  от  этой  встречи…
И  в  объятьях  его – как  осиновый  лист  дрожит,
У  него  стынет  кровь,  когда  ей  оголяет  плечи…

Уходил  придорожный  зной,  все  внутри  цвело,
Эта  женщина  слишком  раскована и  невинна…
Ее  взгляд  словно  нож,  от  которого  сердце  жгло,
Он  рельефы  ее  чертил -  от  ладонных  линий…

Все  трещало  по  швам,  им  бы  не  перестать  дышать,
Пульс  дичал… в  жарком  ритме,  хватались  за  гладь  стен.
И  не  знала  она – как  же  ей  от  него  сбежать!?
А  потом  без  него  не  изрезать  горячих  вен…

Ведь  от  взгляда  его  одного  вдруг  вздымалась  грудь,
Будоражил  ей  кровь  его  голос… он   слишком  дорог!
Его  шарм,  его  молодость  ей  навевали  грусть…
Он  безумно  красив… ну  а  ей  уж  давно  за  сорок…