И пуделя пиковой масти...

Как сталью по груди, холодной.
Плашмя ещё, не острием.
Морозит сердце, к горлу ком,
Сознание пропасти голодной,
Возникшей на пути моём.
Оно жестоко оборвало,
На полуслове. -Ты готов..?

Я много прожил, но так мало
За мной законченных трудов.
Не ценностей, не достижений.
О славе вовсе не мечтал.
Так долго сам себя искал,
Теряясь в массе заблуждений.
Нашел, что раньше растерял.
Мой опыт. Крылья и оковы.
Им неужится меж собой.
Их разделил на две основы,
Такой вот жизни; никакой.
Зачем мне все хитросплетенья,
Любви, надежды, веры. В чём,
Мы копошимся ночью, днём.
От эйфории, до похмелья,
Тремя химерами живём.
Хотя не стоит обобщать,
Себя на мы приумножая.
Приятно верить и мечтать,
Любить и жить, не прозревая.
Самообман, спасительная ложь.
Пускай и дальше окрыляют.
Пусть хвалят, любят, вдохновляют.
Ведут на подвиг ли под нож.
И предавая, распинают,
Но, воскресить не смогут всёж.
Блажь, бег по кругу и финал.
Дней девять, сорок, годовщина.
Кто эти даты избежал?
Никто. Шаблонная картина.
Не смерть страшна, а жизнь впустую.
О чём могу я сожалеть?
Что глупость, ту или иную,
Геройски мне не одолеть.
Что не влюблюсь, и не поверю.
Не дам, в какой раз обмануть,
Себя.  И не открою суть,
Которая лежа под дверью.
Меня  не трогала не чуть.
И пуделя пиковой масти,
На пасху я не приведу.
К разверзшейся бездонной пасти,
Без колебаний подойду.
Страх, неизвестностью родится.
Отсюда ком и мой испуг.
А что там, как, возможно, вдруг!?
Плевать. Мне нечем здесь гордится.
Замолкнет жизнь, как рифмы звук.