Шлюхи громко смеялись и плохо трахались
Тебе не кажется, что это было?
Тебе не кажется, что это есть?
Женщины сидели на поляне в высокой зеленой траве. Их было девять. И еще ребенок, чей-то ребенок, мальчик пяти лет. Они не вернулись, их нашли потом — все мертвы, кроме ребенка. На маленькой поляне, в разных, конечно, неестественных позах последнего раздрыга жизни. Трава и земля пропитанные кровью, сгущающиеся сумерки, мухи, и конечно, мухи, разноцветные, красивые, в блестящих, мерзких доспехах, маленькие трубадуры, странники и пилигримы. Убийцу так и не нашли, так и не узнали, что синие колючки, красная желтизна, «Пятое путешествие Синдбада» и кое-что о тебе. Убийцу не нашли. Но я знаю, кто это был. Ребенок, конечно, ребенок, с шаблонно неестественными, синими глазами, и в них — кто-то крадущийся по кладбищу, звук фанфар от потресканных, умирающих губ с ранками незаживающих язвочек и голая девочка между двух голых женщин. Дома для одиноких и престарелых, псы, рогоносцы и негодяи, платные плакальщицы, кемпинги и бессилие, стоящие перед стеной — мужчины, и дети, сидящие на ней, думающие обо мне — все, бегающие по спине женщины с младенцами странной наружности, и радость от пола и выше.
Но не это главное, главное в падающей осени, в мелко дрожащих пальцах гинеколога и стальным прессом давящего с мистически темного неба тумана, с ликами дьявола в нем.
Завтра, солнце окажется точно по месту пребывания. Трава засохнет на тебе, и целуя то место на ней, где вечнозеленые леса и иногда идут белые дожди — я подожду.
Свидетельство о публикации №115033008599