Правда

       Живу в пространстве я кинжально узком,
        божась кому-то, нервно чертыхаясь:
        стегает время хлёстко недоуздком
        и топчет ноги, душу жмёт, пихаясь.

        Бреду по дню – лучами перегрета
        моя седая с пегим шевелюра –
        и жду зарю в замесе винегрета
        да ночку в платье чёрного велюра.

        А тени тянут пальцы к горлу света –
        темны их руки как у мавританцев.
        Вновь на балу до самого рассвета
        кружиться звёздам в па небесных танцев?

        Луна баянной кнопки перламутром
        блеснёт во тьме? лампадою келейной? –
        Мне свиснет с сердца перестуком утром,
        по неба ветке мчась узкоколейной

        (за горизонт уйдёт, вслед ночи тая…)
        Упрячет кто в футляры бриллианты
        планет? Храним, невежи, не читая,
        на полках истин судеб фолианты.

        И оттого деньки порой козлятся –
        воняют серой да бород не бреют…
        Но правду знают: ангелы не злятся –
        храня нас, в драках ликами добреют…