Аромату бессмертника. В память о всех неупокоенных

Бессмертник -цветок, который цветет даже зимой. Символ стойкости и силы. Любой ценой.

Нас было пятнадцать. Мобильный отряд.
Пятнадцать достойных и храбрых ребят.
Я их командир: меч и острые шпаги.
Сто тридцать побед: воплощенье отваги.


На небе июньское солнце взошло.
Стал красочным мир. И в лесу рассвело.
Тропинкой лесною неспешно мы шли.
Меж елей дорога петляла вдали.


Вдруг заяц мне кинулся наперерез.
Испуганно сел и мгновенно исчез.
И смутное что-то сдавило виски.
Но я не свернул, я продолжил идти.


C развилки дорога пошла сквозь дубраву.
Не думая, мы повернули направо.
Сливались в мелодию птиц голоса,
На листьях деревьев блестела роса.

Причудливый вид-средь деревьев скала.
И вдруг у виска просвистела стрела.
Мгновенно достали из ножен мечи
Пятнадцать солдат-все в бою ловкачи.

Я вынул клинок, кровь вскипела во мне.
Таилась засада в лесной тишине.
Они окружили нас плотным кольцом.
Cчитать было некогда – большим числом.

Мы храбро сражались. Утроились силы,
Вздувались под кожей могучие жилы.
Но сколько в живых может воинов остаться?
Нас было немного. Нас было пятнадцать…

В нас стрелы летели, мечи и кинжалы.
Рубил мой клинок –словно острое жало.
Но кровью друзей заалела дорога.
Нас было пятнадцать. Нас было немного.


Отряд наш редел и редел на глазах.
Друзья умирали, на землю упав.
Я бился, как дьявол, я жаждал отмщенья.
Но меч со спины стал преградой движенью.

Минуты до смерти казались веками.
И жизнь молодая неслась пред глазами.
Вина придавила могильной плитой.
За тех, кто погиб в этой чаще со мной.

Собрав свои силы, я проклял врагов.
Усилила Смерть страшный смысл моих слов.
Попался в засаду: мне стыд и позор.
И не упокоен мой Дух с этих пор….