ничего такого

я ничего такого не делаю, только стихи строчу километрами да лечу против ветра.
мое тело - пальто из фетра, знаете, как на фото, старом, в цветах в стиле ретро, из него обнажаю душу - как из самых глубоких недр. путано, перманентно. самое страшное то, что это стало заметно.

пальцы стучат по клавишам, сердце стучит в груди, так как там дыра. хочешь сделать мне лучше - просто исчезни, не береди. господи, ну почему и за что я такая дура, и зачем я так много курю с утра, и на этой, сплошь черной доске

что за фигура?

просто каждое слово ноет внутри, как осколок, не хвали меня, не люби, я же тебе не верочка полозкова, да и та взрывается на счет три, от таких, как ты, жестоких и навсегда потерянных. хотя я никогда не смогу объяснить, почему

я так в этом уверена.

такие, как ты обдают ледяной волной, да и я тону. вот и прошу - оставь это, брось, я же так долго не протяну. день за днем, за войной войну, я ничего такого не делаю, только пишу о тебе, да изредка вою

на молодую луну.