Я буду долго помнить его таким -
Чуть сонным, небритым, порой усталым.
Как он касался моей руки,
Как я на фронт его провожала.
Я буду помнить, как он писал,
Что небо - дом его самолета,
Что там, на войне, тоже цветет сандал,
Что умирать ему неохота.
Я долго буду помнить о высоте,
Им, утомленным, с упорством взятой.
я буду гордиться и ждать весны,
Что будет дальше, за сорок пятым.
Я буду помнить, как он погиб -
Три раза о нем мне шли похоронки.
И буду верить сквозь полувсхлип,
Что я дождусь своего ребенка.
Помнить
© Copyright: Кристина Витта, 2015
Свидетельство о публикации №115033002149
Свидетельство о публикации №115033002149
Рецензии