Булка

Я шел по улице и думал
о том как хороша весна
пьянящий ветер с моря дует
и тишина и тишина

И память унесла надолго
в холодный 41-й год, когда
голодная пехота рвалась из
окружения вперед

Когда босые ноги в ранах,
в руках гранаты, рев в душе
и крик безрукого комбата:
"Давай, за наших матерей!"

И небо черное и бомбы
разящие в дома, в детей
и мясорубка в катакомбах
и непонятно где- кто - чей

А как хотелось хлеба вдоволь
чтоб каравай тот из печи
и запах маминого дома
повсюду чудится в ночи

А голод внутренность ломает
хоть кроху хлеба нам вкусить
комбат опять в рукав рыдает
душа внутри навзрыд кричит

И так я шел и думал, думал
навстречу молодая мать
с сынишкой от роду лет пять

В руках его большая булка
не удержал, упала в грязь,
а мать пошла, не оглянувшись
и хлеб остался там лежать

И я подумал:"Поколениям, не
знавшим войн, беды и зла
души приходит разрушения,
ведь совесть их уже мертва"