Медаль за город Будапешт

«Враги сожгли родную хату...», —
я горько плакал в восемь лет.

«Куда ж теперь идти солдату?», —
я знал заранее ответ.

И в пятьдесят ещё не в силах
спокойно слышать эту быль.

Я должен их поднять на вилы.

Спалить, стереть, развеять в пыль —
не ту Германию, так эту.

Хотя осознаю умом,
что немец мёртв.

Но вот ракету
зачем он прячет за холмом?

Мы не полезем в те же ямы,
где сдох германец-дуралей.

Работать будем на себя мы —
на нашей, собственной земле.

Но Будапешт мы оплатили
железной, кровною ценой.

Детьми и женами.
Могилой.
Ушли до срока
в перегной.

Могли б мы жить
без Будапешта?
Солдат мне отвечает:

«Нет».

И рвётся сердце снова.
Где ж ты
честнее обретёшь ответ?

Без измывательства над правдой.

Без подозрений, подоплёк.

Без компромисса
с подлым «Да!»
и
без первой и последней щёк,
которые должны подставить
мы почему-то под удар
тем, кто решил нас обезглавить,
казнить без правого суда
за наши действия такие,
какие подвигом зовём.

И будем звать.
Да — мы другие.
Прочь с нашей пашни,
вороньё...