***

Дошел ты, до последней точки,
В, тобой, придуманной войне.
Нет обо мне в стихах ни строчки?
Что ж, этим, счастлива вполне.
Ну кто, стихи твои, читает?
Чья жизнь пресыщена статичностью.
Те, кто любви не испытают,
Ущербность скрыв под романтичностью.
Какая между нами связь?
И, мне ль, в их обществе нуждаться?
Я не стремлюсь за славой в грязь.
Не стоит в этом заблуждаться.
И, что ты сможешь сочинить,
Когда все чувства оскудели?
За свою подлость обвинить?
Ну, это глупо, в самом деле.
Я, не утратила, как ты,
Достоинства, ума и чести.
И, мне, не свойственны понты.
Я, не ищу дешевой лести.
Мне посвящали свои строки,
Те, кто достойнее тебя.
Кто не оправдывал пороки,
А находил слова, любя.
Тебе конечно не понять…
Мрак, в голове твоей, сгустился.
Умеешь лгать и обвинять.
Ах, как ты, низко опустился.
В попытке по себе всех мерить,
Воздвиг себе ж, ты, пьедестал.
Но, не сумел любить и верить…
Ты был никем. Ничем ты стал.