***

Проза.
Глаза.

Я видел уже должно быть миллионы глаз.
Но почему? Почему я влюбился в одни?...
Переполнены тёплыми, радостными, горькими эмоциями
И чёрт его пойми от чего в них теплилась слеза...
Я был повержен. Я пал в глубины вдумчивости,
Радости, печали, горести, но более всего
В небытие.
Я сидел объемлемый печалью
И думал...
Я думал о Джаконде. Сладкоголосые,
Фальшивые ценители искусства
Испели её образ сказкой и враньём.
К чему глаголить о ней? Сходите на сцену.
Увидте те глубокие глаза,
Перевернитесь в своём долбаном мирке,
Почувствуйте мои эмоции, и тогда вы поймёте...
Но что до вас провинциальный театр? Вам лучше Лувр,
Эрмитаж, бесконечные мышления о красках,
А для меня самые настоящие краски играли в глазах актрисы.
Глаза... Эти глаза... Наверное я сошёл с ума?
К чему мне воспевать простые органы зрения?
Наверно для того, что мне открылось прозрение.
Вот где материнская нежность,
Вот где драма Пьеро,
Вот где трагедия жены солдата,
Вот где проникновенный взгляд идущего на казнь!
А ваша мнимая любовь, ваша фальшивая душа,
Преисполненная навязаностью глупой массы
Настолько противна...
Прости мне. Я вас обидел. Но к черту вас.
Увидя те глаза, я буду плакать,
Смеяться, любить весь мир
И ненавидеть.
А почему? А потому что они смотрят в сердце... В душу...