Я бегу от любимой в родные края.
Нет, бегу я, скорее всего, от себя.
Не умеешь держать себя, дурень, в руках -
Вот пиши теперь в стол прописных промоках.
От того, что себя не умеешь вести,
Контролировать чувства, мозгами трясти -
Как мальчишка ты будешь,опять и опять,
За просчеты свои по башке получать.
Ты не знаешь к любимому сердцу пути? -
Ну иди улыбайся тогда. Не найти
Что сказать, и ещё как порадовать, чтоб
Не нахмурился милого друленьки лоб?
Чтобы плюсы вдруг не превратились в салам,
Затыкайся почаще, - не верь чудесам.
4{
***
© Copyright: Владимир Комиссаровский, 2015
Свидетельство о публикации №115032900756
Свидетельство о публикации №115032900756
Рецензии