Зря не веришь ты в приметы,
Говорил один приятель,
Вот увидишь - к злому лету,
Изгородь изводит дятел.
А пернатый, как нарочно,
По родительскому тыну,
До того долбил истошно -
В шелуху кроша осину!
А я как яблочко, что сбоку зелено,
Сорвался с ветки на тарелочку судьбы.
Грубея шкурою, в себе уверенный,
Нередко ставил ту тарелку на дыбы.
Срок всему есть в этой жизни,
Даже хрому обувному.
Ну а если без лиризма,
Знал бы - подстелил солому.
Я к родительскому дому,
Рвусь как грешник к иордани...
Но выходит по-другому -
По приметам, предсказаниям.
Ведь я как яблочко, что сбоку зелено,
Сорвался с ветки на тарелочку судьбы.
Грубея шкурою, в себе уверенный,
Нередко ставил ту тарелку на дыбы.
За милю чувствовал, как лошадь таволгу,
Свой фарт, хоть в спину било эхо: «Не блажи!»
Тарелка треснула, и только яблоко
Буреет ржавчиной надкусанной души.
Примета
© Copyright: Сергей Георгиевич Аристов, 2015
Свидетельство о публикации №115032907163
Свидетельство о публикации №115032907163
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.