Про Оливию

Да, Оливии повезло! Не искусство, а ремесло
ей дано, ну и слава Богу.
Не сгорать в языках костра, и на сцене не умирать,
а довольствоваться немногим.

Выполняя чужой эскиз, водит флейцем то вверх, то вниз.
Губка, валик, пропитка, шпатель...
Скоро здесь сирень зацветёт для Калафа и Турандот,
до субботы работы хватит.

Не искусство, а ремесло – красить ракушку, куб, весло -
сто вещей, никому не нужных.
Да акрил наносить на холст, чтобы блеск театральных звёзд
стал ещё золоте'й, жемчужней.

Из динамиков слышен звук: репетируют там, внизу.
Cоловьино звенит сопрано,
так чудесно дрожит, хоть плачь! У Оливии – сердце вскачь,
мысли прочь, а в глазах туманно.

... Небо сеет косым дождём. Вот Оливия транспорт ждёт –
одинокая, словно парус.
Завершён ежедневный труд, и её через пять минут
в глухомань увезёт «Икарус».

Майский дождь по лицу течёт. Он смывает тоску со щёк,
прах мечтаний, наивность планов.
Тёплый ливень хорош и свеж. Может, он растворит рубеж
между истинным и желанным?