Ветер

Посвистывает ветер в старой раме,
Сквозь щель цедит протяжно и свежо
О том, что город пыльный - ветром окружен,
Что зимний прах кружит между домами,
Но отступает. С лета сбережен,
Один листок – скукоженный, как бомжик,
Пристанищ ищет… только для него
В том мире ветра - больше ничего
Не светит. Навсегда страдалец сложит
Истрепанное серое крыло.
Окурок гнется, как губа принцессы,
Презрительно взирающей на хлам...
Всех ветер бросит с пылью пополам
В соседство к перезревшей желтой прессе,
Что мечется враспашку по углам.
В пыли – вторая смерть… А может третья?
Черед своих смертей не угадать,
Конец – когда устанешь погибать.
И вот уже весенний дождик смело метит
Плывущих в люк. Наверно – благодать
К ним снизойдет - рекой, ожившей глиной…
И мальчиком, слепившим первый ком,
На пробу… С легкой мыслью – ни о чем,
Или о том, что теплый ветер дует в спину,
Попутный, а не выветривший дом.
Зеленое потянется к небесным,
Они, закончив петь, покинут хоры,
И снизойдут - как дождь, как листьев ворох,
Как силы – жить. Ну а сегодня ветру тесно,
Весь день свистит…
и стихнет он – не скоро.