В нашем доме простом...

*   *   *

В нашем доме простом
             было мебели мало,
От отцовской шинели
             ещё пахло войной...
Был по карточкам хлеб,
             но зато наша мама,
Как весеннее солнце,
             была молодой.
Как торопится жизнь,
             как бежит безмятежно –
Эта спешка у нас
             по наследству в крови.
Но сжимает мне горло
             щемящая нежность
По иной неизбежной,
             как время, любви.
И, наверно, никто
             не придумает средства,
Как вернуться на час
             или даже на миг
В то босое, голодное,
            доброе детство,
Где, как камень в воде,
            исчезает мой крик.
Там полно на лугу
            зверобоя и мяты,
Там в гармонии вечной
            и поле, и бор.
Там с тобой мы навек
            заблудились когда-то,
А дорогу не можем найти
            до сих пор...
Вот и тронулся лёд
            горьких воспоминаний –
Раскромсает его,
            разбросает река.
Но однажды, как пуля,
            навылет нас ранит
На перроне пустом
            нашей мамы рука.
Мы махнем ей в ответ,
            зубы стиснув покрепче,
И опять окунёмся
            в привычный покой –
Так нам будет с тоской
            нашей справиться легче,
Но какою ценой, но какою ценой?..