Слезами окроплённый роз,
Надгробными придавлен плитами,
Пронзает холодом погост
За аркою ворот разбитых.
Как сотни, тысячи других,
Извечный спутник поселенья,
Крест посещенья для живых
До собственного успокоенья.
Проходит через жизнь погост,
Не заслонишься толстой дверью…
И этот прочно в землю врос,
Мне дорогую с колыбели.
Могилка няни, крест простой,
Сгустившихся деревьев тени,
И крик, надломленный тоской,
Крик женщины у храма на ступенях.
Терзалась, плакала она,
«Сынооочек», – ветром разносило,
«Сыночек, ты простиии меняяя»,
Ломая руки, голосила.
И, задыхаясь искривленным ртом,
Жгутом злой скорби бичевала…
За что? Не знаю, может быть, за то,
Что сгоряча, в сердцах ругала?
Нет горше боли через край,
Чем матери, что сына потеряла...
Господь, меня не покарай
Раскаянием запоздалым…
Погост
© Copyright: Анна Туровец, 2015
Свидетельство о публикации №115032905664
Свидетельство о публикации №115032905664
Рецензии