Один на один,
ветру дарю волос.
Я – господин,
слышу опять голос.
Что прядь должна иметь дом;
лысый замёрзнет потом.
Что он не вернётся домой.
Куда-то летит, долой.
Я всё разбрасываю, даруя.
А может, не замечая, ворую?
Все эти дни, часы поминутно..
Стрелка стоит, гнута.
Кнутом или пряником –
ничем не сдвинешь.
Когда в горле ком,
его только ты ешь!
Волос
© Copyright: Данил Фролов, 2015
Свидетельство о публикации №115032900528
Свидетельство о публикации №115032900528
Рецензии