Фотограф стар. Сейчас его глаза

Фотограф стар. Сейчас его глаза
Уже не видят мир без тонкой рамки.
Он жизни на альбомы нанизал,
С волненьем изучая их изнанки.

Говаривали, каждый снимок – вор,
С собой души кусочек уносящий.
Вложить себя – искусства перебор,
Своею мягкой правдою манящий.

Мгновенья мастер вечно был вторым,
С изяществом невидимость играя.
Довеку что-то делая живым
Он жил и сам, других запоминая.

Он щурился слегка, ища момент,
Привычно размывая очертанья.
Пейзаж, портрет и хладный манекен –
Имеет всё свое очарованье.

Щелчок – и миг ему принадлежал,
Впечатан в плёнку бег и хаос жизни.
«Другим или себе?», - он вопрошал.
Любой талант – с щепоткой эгоизма.

Без вспышки не запомнят чувства пик,
Шелка волос, тон взглядов филигранных.
Так хватит ли души тебе, старик,
Чтоб оживить чужие океаны?

В тебе одном – коллекция времён.
Ты можешь развернуть из них любое.
Но кем же будешь ты запечатлён,
И кто твой настоящий взгляд откроет?

Всему судьба когда-то исчезать.
Завидую уменью ясновидца
Жизнь понимать настолько, чтобы знать,
Когда просить ее остановиться.