я напишу еще немного
О том, что нечего писать.
Меня преследует дорога
И исповедует тетрадь.
Кусок строки, остаток слова.
Пятно на белом рукаве.
Как будто медная подкова
Повешена на шею мне.
Пиши сейчас, пиши от боли
В кистях худых. Предрешено.
Насыпь в себя побольше соли
И пропусти сквозь решето.
Как гавань, тихая простуда.
Болезнь стригущая года.
Она пришла из неоткуда
И возвратиться в никуда.
Свидетельство о публикации №115032904834