Не зря

В го­роде се­ром вновь не идут дож­ди, не­бо зас­ты­ло, буд­то на­жали "стоп". Ты не про­сил су­хо иль жад­но "жди" и не бе­жал, чтоб не зва­ла "пос­той".

И все же выш­ло - не из­ме­нилось, но что-то, сры­ва­ясь, нам ука­зало: вдаль. В го­род твой се­рый вновь рас­пахну ок­но и, нап­ря­га­ясь, бу­ду твер­дить:

- Не жаль.

Толь­ко вот ты... Слы­шишь ли ты ме­ня?

Я за­жига­юсь счасть­ем тво­им, теп­лом - и вдруг пу­га­юсь собс­твен­но­го ог­ня.
Ведь оно, пла­мя...
Оно твое.

Но про­дол­жаю. Я не го­рю - све­чу - так, как хо­тел ты, так, как всег­да меч­тал. Я раз­ры­ва­юсь, пла­чу, и все ж пою - чтоб твое имя не проз­ву­чало зря.

Нет, не нап­расно ты так стре­мил­ся вверх. Ты не бо­ял­ся, пусть иног­да глу­пил. Не раз­би­вал­ся, ес­ли сда­вал при всех, и твоя ве­ра мне при­дава­ла сил.

Здесь я се­год­ня, что­бы не за­бывать, что­бы на сер­дце так не да­вила боль, чтоб не ка­залось, буд­то моя жизнь - ад.

Ес­ли по­лучит­ся, встре­тим­ся там с то­бой.

В го­роде се­ром вновь не идут дож­ди, не­бо над на­ми - слов­но бе­тон­ный край.
Прос­то про­шу: ты ме­ня там дож­дись.

И, ког­да встре­тим­ся, боль­ше не ос­тавляй.