Булгаков, призрачный, как облако, Булгаков...
Ты полон весь крестов и непонятных знаков.
А может, виноваты сны морфинные,
Или твои палаты, очень, очень длинные,
И Бог здесь вовсе не причём,
И дьявол не был стукачём?..
"А дело в том, что Бог во всяком дышит,
Но мало кто его поймёт и мало кто услышит..." -
Ты под диктовку Дьявола писал,
Как будто он небес всех выше,
И у небес от таких дел сносило крышу...
И дьявол поднимался выше, выше...
И морфием тебя он так запутал,
Чтоб написал - ничто не перепутал...
А может, Бог через него тебе слал Вести,
Чтобы Иван Бездомный нацепил на шею крестик,
Обрёл свой дом,
А дьявол бы кипел на прежнем месте...
О, Мастер, твой роман почти разгадан:
Дышал ты морфием, чтоб мир не задышал на ладан...
Тайна Булгакова
© Copyright: Алексей Викторович Волин, 2015
Свидетельство о публикации №115032902941
Свидетельство о публикации №115032902941
Рецензии