Письмо

Ты знаешь, родная, здесь солнце пустынного цвета,
Здесь небо туманно, а звёзды  я даже не видел,
И здесь не бывает зимы.  Бесконечное лето…
В котором засохли вопросы, слова и обиды.

В открытые поры души вытекает надежда.
Она не живая, задумчивый классик лукавил.
Здесь  вера живёт просто так, без судьбы и одежды,
И нет исключений, как нет обозначенных правил.

Ты знаешь, любимая, всё познаётся  в сравнении:
Количеством пепла в душе и наличием Бога.
Кричащая стая ворон - это даже не мнение.
Скорее всего, этот звук означает тревогу.

Мне стыдно признаться, но утро и вечер похожи,
Как правда и ложь -  без ножа по судьбе -  неделимы.
Но  призрачный замок – увы – не построен, а сложен
И вместо любви на стене только тень херувима

Всё правильно, есть наказание за преступление.
А след на песке обрывается только для смелых.
Вот только  не пламя нас, всё таки, губит, а тление.
И кажется мне, что не создал Всевышний, а сделал…