Фиалковые глаза

Весеннее, тёплое утро в разгаре…
Проснулся, шумел небольшой городок.
Стояла в лохмотьях мечта на бульваре,
в ладонях держала невзрачный цветок.

Застыла красивая, хрупкая дева…
И ветер сметал светлый локон со лба.
Напрасно... не видела ясного неба.
Была от рожденья бедняжка слепа.

А город спешил по делам, не мечтая…
Забрёл на бульвар лишь безумный художник.
Увидел поникшую розу, растаял
и замер, и выронил старый треножник.

Не мог он и вымолвить слова простого,
не слышал ни птиц, ни дыхания дня,
ни шороха листьев, ни ветра шального,
ни шума поющего каплей дождя.

Немой и глухой, а прекрасное утро
он видел во всём, что встречал на пути.
Безумным кому-то казался, но мудро –
среди серых будней миг-радость найти!..

…Сияли глаза цвета нежных фиалок,
и шлейфом тончайшим парил аромат.
Мечта уходила… был вид её жалок…
Дороги не чувствуя, шла наугад…

Он деву догнал, но воскликнуть не может.
Цветок подхватил и стоит у мечты…
Она улыбнулась, почувствовав кожей,
что есть кто-то рядом, и нет пустоты.

Биением сердец и сплетением рук
прозрела мечта, и услышал художник.
Ворвался чарующей магией звук,
и краски обрёл засыхавший шиповник.