Она… там на другом конце белого провода,
Закурит вновь любимый винстон тонкий.
И ей не нужно здесь особого повода,
Что бы она разорвала тишину голосом звонким.
Глаза смотрят в небо, пряча слёзы свои,
И я тону в собственном бессилие опять один.
С тобой вечность равна одной минуте,
Но если тебя нет рядом, то и меня не будет.
И я влюблён в твой образ как мальчишка,
Не много счастливый… с улыбкой дебила.
Иду на встречу к тебе, спешу, даже слишком
Затем боюсь разбудить, произнося твоё имя.
Она… то есть ты, та самая розовая мечта,
Которой, стихи о любви пишут лишь поэты.
Между иллюзией и реальностью черта,
Знающая, на все мои вопросы ответы,
Ты просишь первый снег в конце ноября,
И что бы холодный пепел падал на ресницы.
Пока искры в глазах всё ещё горят,
Я буду влюблён в тебя и буду за тебя молиться.
Она...
© Copyright: Дима Фрик, 2015
Свидетельство о публикации №115032809732
Свидетельство о публикации №115032809732
Рецензии