Хозяева жизни, рабы вещей

Настроение - вилами не разгрести.
Каждую ночь я падаю вниз и просыпаюсь с криком "спаси меня".
Но кому я кричу - не знаю сам.
Простите, на этот раз я действительно спасовал.
Знаете, сегодня тот самый день, когда ты прочитал талантливый стих
И кулаки непроизвольно сжимаются от своего бессилия.
От того, что не ты это так умопомрачительно написал.
Не говорите, что не чувствовали подобного, бросьте.
Тут ведь каждый второй - участник второй Мировой с собой
И каждый первый сжег свою душу на Холокосте.
Мало кто после таких ауторепрессий сможет по настоящему полюбить.
Проще любить себя, машину, марки часов, спорт, собак, курить.
Дети играют во взрослых, а взрослые играют в детей, потом в ящик.
Смешно выходит, человек - хозяин своей жизни, держит её нить,
Но вот своих вещей и привычек он уже давно сторож и раб.
Никто кроме них, наверное, и не видел его настоящим.
Чужие мнения держат его, заставляют не выходить из своей берлоги.
Трудно понять, что собственные слова и дела в итоге -
Твой единственный остающийся после тебя стоящий скарб.
И отбросить лишнее - значит действительно сильным быть.
Сила ведь не в том, чтобы бить, а в том, чтобы держать удар.
В том, чтобы заткнуть свой рот, когда тебе устало и больно.
(Я пишу это и это значит, что я уже по умолчанию слаб)
В том, чтобы идти дальше, даже если смертельно устал.
В том, чтобы стоять на своём, даже в состоянии грогги.
А люди всегда и всех бьют. Их жизнь кажется им пуста без унижений.
И больнее всего бьют тех, кто никогда не перестает передвигать свои ноги,
Никому ведь не нравится, когда кому-то других нужнее.