Я спросила отца...

Я спросила отца про войну,
молодым он пошел в ту пору,
как там было, тревожно и страшно?
отвечал неохотно мой папа, не слаще.

Не любил вспоминать он войну,
там терялись друзья и товарищи,
не имен, не фамилий, хотя бы одну,
взрывы, бомбы, снаряды, пожарищи!

Рвало так, что сплошною стеной
был и снег, и металл, и вода,
все вокруг чад и дым, грохот, бой,
пусть же этого вам не пришлось никогда!

Вот недавно в окопах хлебали мы суп,
ели вместе из миски солдатской,
но внезапно упал, говоривший - уж труп,
рвемся в бой за спиной лейтенантской!

Этот грохот, то голос войны,
и лицо ее -страшная рана, кровавая,
и не помним себя, но в сердцах - вся страна,
небо вечно над нами дырявое!

Труд солдата тяжел, неизмерим,
мы лопаткой, штыками грызем
замерзшую землю,  пулемет воодружим,
и на брюхе под шквальным ползем!

Где-то кухню в куски разбивает вновь,
нет консервов, грызем сухари,
вперемежку со снегом и кровью,
вспоминается... дом и тайга, глухари,

что токуют весной, на опушках.
Здесь война не на жизнь, а на гибель.
Посчитаем патроны,оттащим мы пушки,
чтоб стрелять и противника выбить!

Очень редко отец вспоминал про войну,
не любил раны трогать, утраты.
Только знали они, не сдавая страну,
что они оставались сынами, солдатами!