Луна стучит в окошко,
Краешком своим.
И тьма, сгущаясь в ночи,
Поет мне колыбель.
О чем, или о ком,
Всё интересно впредь.
Но свет от ламп погожих,
Перебивает мне,
Путь лунного свечения,
Сквозь шторы сентября.
Но луч в конце пробился,
И пролетев легко,
Скользнул к лицу,
И тут же,
Исчез...
Как будто сон.
Луна
© Copyright: Даша Бутакова, 2015
Свидетельство о публикации №115032807788
Свидетельство о публикации №115032807788
Рецензии