Сидишь, бывает, днем
И думаешь о чем?
А может быть о ком?
И будто бы в сердцах,
Почувствуешь вдруг звон.
Но что бы он мог значить?
О, Боже как жесток он,
Сердца печальный звон!
Как будто бы внутри,
Как струны от гитары,
Стучат, звенят и рвутся,
Прощальные слова...
Не говори: пока!
Не говори: прощай!
А только до свидания.
Пусть с утренней росой,
В ней растворятся страх,
Печаль вся, и упреки...
И только лишь сполна, насытившись слезами,
Ты вдруг поймешь,
Что дождь,
Все раны, все он смоет!
Ну а прощальных слов,
Не будет никогда!
Сидишь, бывает, днем
© Copyright: Даша Бутакова, 2015
Свидетельство о публикации №115032807665
Свидетельство о публикации №115032807665
Рецензии