Подсластили пилюлю, Насыпали сахар на раны

                Он остался «на памяти»
                Сложным «напевом беды»,
                Что стучалась тогда –
                К ним сквозь дверь по ночам…

                И сумел – через годы
                Вернуться к нам –
                И победить,
                Обрести в нас порою
                «Советчика, друга, врача».


Подсластили пилюлю, -
                Насыпали сахар на раны:
Так порой издаются –
                Бессмертные –
Смертью на равных
                Заслужившие право
Пусть «избранным»
                Выйти из ряда
Безымянных…
                Тираж мал! –
Да только и этому рады.

Так однажды
                Снимают запрет –
К вековым юбилеям:

Много славных имён
                Вдруг
Узнаем (нет,
                Вспомним,
                Взлелеяв).

Их посмертно,  простили
                (хотя, что прощать
                Невиновным?)
Этим актом простым,
                Долгожданным
                И новым.
И окажется,
                Что не скудела
                Земля на таланты:
Что писалось,
                Шепталось
                И пелось –
Так много и ладно…

Только всё
                Незаметно,
                Всё минуло –
                И кануло в Лету:

Однотомник –
                Как памятник
                Славы 
                Поэту!

Он ходил как слепой,
                Взгляд закинувши

                В пропасть небес,
И вдыхал ароматы
                Забытых времён
                И народов,
Там где зреньем
                И слухом
                Другие –
Но только не бес
                Поселились
                В мозгу, 
Где  живое воспето
                Не в одах,
                Прославляющих
Мудрость
                Судьбу
                И ничтожность:
Без виз

Всё бессмертное –
                Связано в мире
                Великих загадок,
Круг за кругом,
                за Данте
                Спускается вниз,
Чтоб провидеть
                Блистанье небес
                И таинственность ада…
Что мы знаем о нём? –
                Жил в неволе,
                Погиб в лагерях,
Знаем строки стихов
                Сохранённых
                Губами жены:
Говорил то,
                Что думал –
                О  каждом! –
(вы скажете – зря?)

Вместо ОДЫ ТИРАНУ –
                Проклятья ему
                Рождены
Строки – нити,
                Державшие сердце
                В тенетах
Стали нынче ему
                Одеяньем незримым:

Дух парит над людьми –
                (от него тени нет уж)  –
Чтобы душу
                Бессмертьем
                Исполнить
Им творчество
                Имя.