Ворованные яблоки

Облака по небу вдаль плывут белыми фрегатами.
А мне куда податься, куда деться?
Поэт –
слово ругательное,
не произносите его вслух при маленьких детях.

Не ровен час,
подрастут
и станут бубнить, как псалтырь,
прыщавым девицам в тишине весенней,
из городских трущоб разбежавшись вширь,
буйно-нежно-помешанных
Маяковского или Есенина.

И вот вам, пожалуйста:
нормальный человек кончился сразу,
за звездой карабкаясь по крутой лестнице.
Эта болезнь ужасно заразная,
прицепится –
ни за что уже не отцепится.

Эх, был бы я мудрым как Плутарх,
понял бы, что мир бесподобен!
И будешь ты в безумных пугливых словах плутать
словно в дикой непроходимой чащобе.

А выйдешь ли к людям – большой секрет!–
и ключ к разгадке нечаянно потерян.
Ни радости нет, ни покоя нет,
и настороженно смотрят
добросердечные жалостливые звери.

Промчатся годы твои невпопад,
ни рифм и ни славы не надо!
А за пазухой
звезды
грудь холодят,
как в детстве яблоки из чужого сада.

1992