Неспящие

Ночами в безветрии тонким туманом,
Хрупчайшим, чем слезы весенней росы,
Вокруг расстилаются пряным дурманом
Последние мысли того, кто не спит.

В подернутых дымкой глазах безмятежных,
Чей взгляд устремлен далеко в небеса,
За несколько лет обреченных, безбрежных
Скопилась вся боль, что так рвет голоса.

И хочет уйти, наконец, раствориться,
Забыть обо всех и сбежать от всего...
Но нет, он не может, покуда не спится
Тому, кто зовет по ночам лишь его

Прерывисто-хрипло, раскатисто-громко
И снова на шепот срываясь в конце...
Тому, кто сейчас так похож на ребенка,
Он песни поет о златом жеребце,

О том, как он скачет веками над миром,
Людей ослепляя проклятьем богов,
О том, как он стал для воров ориентиром,
Проживших в погоне всю жизнь без домов.

И только когда громкий плач затихает,
Проносятся мысли, окутавшись тьмой...
И только тогда этот дух засыпает,
Шепча на прощанье: "Тот выстрел не твой".