Ой бяда бяда... огорчение

У нас, как водится, беда,
Одна в Россию не приходит.
Одна беда - дороги. Да,
Тут явно что-то происходит.

Но о дорогах в свой черед,
Теперь у нас другая кара.
Нет, дуракам не повезет,
Для них не выписана тара.

Ну, нет в России дураков,
И тут, хоть что мне говорите.
И каждый строить БАМ готов,
Кого вы только не спросите.

Беда есть страшная у нас,
Она на изумрудном поле,
Где отдают ногами пас.
Все верно, это о футболе.

Я не болельщик, ну и что?
За честь страны всегда болею,
Но если сборная-говно,
То скрыть болезни не сумею.

И вот, не надо говорить,
Что «щас сумеют, соберутся,
Сумеют гол они забить…»
Там не играют, а стебуться.

Конечно, я тут не знаток,
Но все же чуть, но понимаю,
Когда судья дает свисток,
То все вперед бегом к сараю.

Но, вот, хождение с мячом,
Понять я не могу, простите.
Иль игры пасом с вратарем.
Желанья нет? Тогда свалите.

Ну, дайте тем уже сыграть,
Кто ног жалеть своих не станет.
Кто будет рваться забивать,
И не кивать на Дядю Ваню.

Вот, если б президентом стал,
То мог простой указ издать:
Раз Родины престиж просрал,
То тут все просто. Расстрелять!