Напоследок

С тобою спорить смысла мало,
Тебе ж не истина важна.
От бреда твоего устала.
Полемика мне не нужна.
Душа, в тебе, не пробудится.
Особой болен ты болезнью.
Ты не научишься стыдиться,
А для здоровья стыд полезней.
Ты болен подлостью и ложью.
Как прокаженный, стал заразен.
Вот потому-то, ты, возможно
И внешне так же безобразен.
Чтобы легенду сочинить,
Потратил не один уж год.
Так нужно ли меня винить,
В том, что моральный ты урод?
У нас с тобой не будет встречи.
Тебя никто нигде не ждет.
Свобода? Нет об этом речи.
В неволе будь безумьем горд.
Гордыня, ложь - всегда опасны.
Чтоб сохранить свое лицо,
Ты тратишь жизнь твою напрасно,
Стараясь выжить подлецом.
Любовь? Ты о любви читал.
И так, интрижками, кичился.
Но, чувствами ты лишь играл,
А дорожить не научился.
Не научился отдавать,
Не требуя взамен отдачи.
Твоя любовь - стихи, кровать…,
А в жизни… В жизни все иначе.
Упреки чудятся повсюду,
Ведь сам, привык, лишь упрекать.
Живя, предателем, Иудой,
Все хочешь бога отыскать…
Друзей по выгоде ты ищешь,
Елей добавив в голосок.
И, как шакал, меж сильных рыщешь,
Ища свой лакомый кусок.
Напрасно к ангелам взываешь.
Они, тем, слёзы утирают,
Кого предав, ты обзываешь.
И клетку крепче запирают…
Лишь трус не признает вины,
Себя стараясь оправдать.
Да будут дни твои длинны.
Да минет божья благодать.