До чего глупы поэты,
Им бы с Музою блудить,
Забывая про ответы,
Что не ей, а им родить...
Забеременеть идеей
И отрыжкой слов страдать,
Шаркать ночи по аллее,
Где случалось залетать.
Выть с тоскою на луну:
"Ну же, бледное светило,
Подари хотя б одну -
Рифму, чтобы не коптила..."
И таки найдут однажды -
Не избитую чужим пером
И в стихах обмоют, важны,
В полночь за своим столом.
Беременность
© Copyright: Давид Матецкий, 2015
Свидетельство о публикации №115032802341
Свидетельство о публикации №115032802341
Рецензии