Удачный выстрел

Вода пресна, бурлит речонки устье,
я пронырну, не усмиряя прыть,
волна то приподнимет, то опустит,
но под водою не мешает плыть.

Сад водорослей подчинён теченью,
не прекословь и ты, податлив будь,
из мути фантастическою тенью
возникла рыба и вернулась в муть.

В моховиках кефали тут пасутся,
ныряй-ка вновь и вновь (к чему острить?), –
перехитрить – вот собственно и суть вся
удачи, чтобы рыбу подстрелить.

Когда лобан выходит из-за камня,
я каждым нервом чувствую – пора! –
желанна и поэтому легка мне
добыча эта – слиток серебра!

Всплываю. Рыба мечется на леске.
Я чувствую себя, умён и рьян,
как королеве Франции подвески
добывший в приключеньях  Д’артаньян.

Я горд, я восхищён, я жду от мира
лишь обожанья  (я – Наполеон!),
но в мыслях сотворив себя кумиром,
я знаю, что развенчан, будет он.

Опять ныряю – рыбы нет в помине,
от стаи и чешуйки малой нет,
и лишь медузы в голубой пустыне
льют грустный и пульсирующий свет…