Я не знаю, почему пишу стихи

Я не знаю, почему пишу стихи,
почему то ямб чеканный, то хорей,
может, прошлые обиды и грехи
заговариваю, чтоб забыть скорей.

Степь бескрайняя иль моря синева,
небосвод бездонный, скальный ли обвал,
всё способны удержать мои слова,
если ритм их поэтический  позвал.

Я терял друзей неверных и подруг,
я с усмешкою твердил: ну их в музей! –
но стихи в душе рождались как-то вдруг,
в них я вновь среди подруг, среди друзей.

И была в стихах меж нами благодать,
будто бед мы и не ведали пока;
в море жизни невозможны тишь да гладь,
не поэтому ль ломается строка?

Не поэтому ль топорщатся слова,
не поэтому ли в мыслях – дребедень;
у поэзии на всё свои права:
ночь глухая, а она поёт про день.

Муза каждому положена своя
и у каждой музы свой и нрав, и вид,
мне велит моя воспеть свои края
и чужие не унизить мне велит.

Я не знаю, почему пишу стихи,
мне  ритмичной речи плена не избыть,
может, прежние обиды и грехи
заговариваю, чтоб скорей забыть.