побег
семнадцатый час, восьмого числа,
забытой земли, шестые кулички,
и где-то вдали заплутала весна.
качается тамбур и сходятся рельсы,
сбегая назад от меня в горизонт,
немного обманчивы первые цельсы,
и спрятался где-то прокуренный зонт.
тоска растворяет прожитые годы,
под стуки колес заставляя дышать,
но черные пятна запекшейся крови,
меня выдают, без надежды сбежать.
18.07.13.
Свидетельство о публикации №115032810299