Бьет осока засохшая, в грудь, не пускает к холму, где крест,
врос настолько в земную плоть, в коей сам, и готов умереть.
Под свинцовым небом дождя, далеченько еще идти,
ствол березки, в руке зажав, я давно в мыслях средь них,
неизвестных солдат войны, похороненных без имени, роду,
позвякивает в кармане «чуть- чуть» о стакан, крошится горбушка славянского рода.
Поклон несу, вечных сто грамм, благодарность за Победу,
память свою, генетическую, от отца, и деда.
В ногах, за крестом, березку посажу, им будет веселей,
с рассветами деву слушать. Как она шумит. Плачется потом.
Но до последней кровинки любит.
Память
© Copyright: Бабай Яга, 2015
Свидетельство о публикации №115032708668
Свидетельство о публикации №115032708668
Рецензии