Ода Слову

 
О, Глаголы мои!
               Вы сегодня стройны, как алтайские ели,
Что на выступах скал
               голубыми, как  высь, гребешками своими,
Теребят и скубут
                набежавшие с юга шальные метели
И бросают на лист
                стихотворной строкой, Афродиты во имя.
Словно парус тот лист
                от нахлынувшей вьюги размашистых строчек,
 Ветерка бы ему,
                да чтоб девичий стан, и он сразу же в море
Задушевной строфой
                и в конце уж безвинностью точек
Ибо всё, что потом,
                дай-то, Бог, чтоб доплыть, в мешковатом декоре.
А коль так, о, Мой стих,
                будь со мной на листке до бесстыжести голом,
Без нелепых причуд,
               и таким же, как я в этот вечер счастливым,
Признавая лишь лист,
              да бессмысленность вечных глаголов,
Что всё падают
              вниз снегирёвыми кляксами с ивы.