С январем всё просто, и ручей в нем не дышит,
Делая проталины в сугробах зимы.
Мы умрём, никто про нас речей не напишет,
Будем в яму свалены и попраны мы.
Хоть и не Саддамы мы и хоть не Каддафи,
Нам никто бессмертия не выдаст взаймы.
Мы умрем, никто не сочинит эпитафий,
Как мы были трепетны и ласковы мы.
От историй все мы тут и до географий
Мало отличаемся по сути своей.
Все мы вырастаем из своих биографий
С семьями своими и совсем без семей.
Жизнь нас вознесет или по полу размажет,
Это все зависит от судьбы и небес.
Мы умрем, никто про нас и слова не скажет
Доброго ли, злого – это разницы без.
2015
Послесловия
© Copyright: Иван Парамонов, 2015
Свидетельство о публикации №115032705532
Свидетельство о публикации №115032705532
Рецензии