... бесконечный вечер, усталый почерк.
Покалеченная боль ложится в строки,
А в них прохладная весна... без почек,
Где раненая любовь, без света бродит.
С чувств содрана кожа, сочится муза.
Влияние неразрывного плача спит.
И руки души тянут память узы,
А голос надежды испорчено дрожит.
Рушить всё просто... значит испачкаться,
И лишь этим трагедии строятся в миг.
Тут ночная боль в тиши не спрячется,
И не сдавить в душе сердца ужаса крик.
12.03.2015
Усталый почерк
© Copyright: Айс-Берг, 2015
Свидетельство о публикации №115032704867
Свидетельство о публикации №115032704867
Рецензии