Про банку

“Возвращаясь домой, пинаешь
жестяную пивную банку,
а дорожный изгиб изящен,
словно горлышко у бутылки.
И пришедшей на ум правде
не хватает интерробанга:
у тебя никогда
не будет
тыла.
...
Потолок разукрасив, полночь
вскипятит в твоей таре горечь,
вскормит досыта молодого,
но несчастного демиурга.
И в густом напускном молчании
осознаешь свою беспомощность:
у тебя никогда
не будет
друга.
... “
(c) Посткриптумус (Фотина Каленикова)

Заведёшь себе друга -
он тут же залезет в душу.
Скажет: “Я за тебя волнуюсь“,
скажет: “ты позвонил бы, что ли“,
скажет: “ты мне сегодня как воздух нужен“,
а ты же ему не будешь кричать
о своей боли.
Он же не виноват, что тебе хреново,
как и пустая пивная банка не виновата.
Ну, валялась она себе скромно у остановки,
не собиралась летать -
да и правда, оно ей надо?
Это ж ты ей приделал зачем-то крылья,
пусть их не видно, но всё-таки факт - летала.
Всё это мы - и не раз уже - проходили,
это - всё те же грабли.
Да, видно, мало.
Потому что - кому ж ещё её с места сдвинуть?
Ведь она, как двойник души, до краёв - пустая.
Ну, сгнила б в канаве спокойно себе, в трясине,
А ты пнул, и она, смотри-ка, ещё летает.
Так что - смейся ли, плачь, а появится друг, конечно, -
в клетке душа не захочет одна метаться.
А что хреново - так это ноябрьский леший
путает мысли.
Видишь - под гром оваций
стай растревоженных голубиных
над бордюрами мокрыми, спозаранку,
крылья расправив свои незримо,
выше и выше
гордо
взлетает банка?


© Грин, 28.11.2014.