Оторочив закатные блики
Белобрысой каймою небес,
Оглоушенной нежити лики
Пали сыпью морозной на лес.
И по веткам берёзовой грусти,
Снегирями подвинувшись, вниз,
Где сугробов оплывшие грузди,
Словно чей-то нелепый каприз.
Ведь весна же, пусть бэрэзэнь только,
И пора бы уж белым снегам…
Мне бы лета дождливого дольку,
Да листок золочёный к ногам.
Чтоб под сенью уснувших берёзок,
Обернувшись в беззвучие строк,
Я сумел бы их хладные слёзы
Уложить письменами в листок.
А потом уж и в полымя мая
Кучерявой своей головой,
Где столетий спираль винтовая
Вдоль реки по траве луговой.
Где смогу я и выпрямить спину
И пройти, не упав, сквозь пургу,
Даже сгладить на лике морщины,
Лишь стихов не писать не смогу.
Кончина марта...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032702636
Свидетельство о публикации №115032702636
Рецензии
