Новая книга о любви

Пишу любовь свою как книгу.
Напитан страстью первый том.
За ярким титульным листом,
Предполагается интрига.
Есть в той интриге жизнь и смерть.
И как положено - развязка.
Не все поступки в книге сказка;
Там и реальность есть, поверь.

Любовь скиталась по лесам.
Любовь зашла в такие дебри,
Где землю рыли злые вепри
И альты вторили басам.
Любовь мняла башмаки.
Её одежды рвали сучья,
Мороз насиловал трескучий;
И дождь просил её руки.

Но шла она своим путём.
Любовь деревья унижали.
И на гнилой пенёк сажали,
И окунали в окаём.
Как можно выдержать такое?
Чтоб трубы медные пройти,
Но чувства лучшие спасти,
Прижавшись к солнышку щекою.

Терзал любовь мою обман.
Порой над ней смеялись люди.
И превращая чувства в студень,
На полку ставили в чулан.
Но я в нём выставил окошко.
Любовь, от варваров спасая,
Живые чувства, воскресая,
Я отогрел её немножко.

И вот теперь уже вдвоём
Одной тропинкою шагаем.
Раздоров не предполагаем,
А песнь любовную поём.
Куда ведёт любви дорога?
Что ждёт меня за тем углом?
В незавершённый этот том:
Не помещу я эпилога.