Проталины

На проталинах ходят грачи.
Прилетели откуда-то птички.
Прилетели домой по привычке,
их не ждут ни тепло, ни харчи.

Всё, что было, склевали давно
зиму всю голодавшие птицы.
Голубям, воробьям и синицам
жить зимой - это вам не гумно!.

Если б был я разумным грачом,
то подумал бы: это мне надо -
прилетать, где мне явно не рады?
Ведь не манят меня калачом…

Вот и бродят грачи вдоль дорог.
Бросил я им с ладони пшеницу.
Благодарные в общем-то птицы,
смотрят, будто принёс им пирог.

Я ещё им пшеницы поднёс
(мой запас от последней рыбалки).
Налетели откуда-то галки,
им ведь тоже не сладко жилось.

И вороны слетелись окрест.
Кыш! – кричу им, - все свалки вам рады!
На проталинах нет больше мест
от нашествия птичьей армады.

Это просто не птицы – рвачи!
Но закончилась вскоре пшеница.
Кто куда – разлетелись все птицы.
На проталинах ходят грачи.

Их дороги ветра замели.
Нет для них ни постов, ни границы.
И домой возвращаются птицы
на проталины скудной  земли.


© Фото С.Журавлёва. 2015.