Закатное солнце застынет на стенах, узором рисуя часы до конца; коснуться ладонью нечаянно, слепо — и алым окрасит осколки стекла. Застынут минуты, отсчета не видя, часы на столе не ответят на смех — так странно не помнить и петь, ненавидя, скрывая улыбку /возможно, от всех/. Так странно на стенах не видеть той тени, что вечно преследует только тебя, так странно ловить твой закат на рассвете, он тоже сгорает, ночь так любя. Узоры на стёклах, разбитые мысли, ничто не изменит отбеленных стен — однажды забытые, в воздухе висли и так попадали в свой собственный плен. Однажды зачёркнуты были предметы, и смерть приходила сюда на поклон, вопросам всем вторило явное "Где ты?", но только забыли, что всё это...
сон?
Сон?
© Copyright: Наталья Рейнхардт, 2015
Свидетельство о публикации №115032710634
Свидетельство о публикации №115032710634
Рецензии