Мой Сентябрь внутри

Мой Сентябрь внутри — он простой часовой, под ногами нещадно рыдает апрель; мой Сентябрь, он — я, он такой же немой, сквозь себя пропускает слепую метель. Под ногами весна, под ногами из луж пробирается в сердце больная тоска, а сейчас этот март пустит в голову слух, только знаешь одно: ни черта не весна. Это грустный апрель под ногами дрожит, мой Сентябрь внутри раскрывает глаза: «Это время сейчас нужно просто прожить», ну, а сам нажимает свои тормоза; остановки — не в счёт, остановки нужны, только ветер терзает, как крылья у птиц: им они /вот, до боли/ важны, чтобы сердце не видело снов и границ, чтобы листья весной не спешили расти, на секунду мешая зиму и весну, чтоб не слышно в улыбке немое «Прости», и не слышно часов в семь:ноль/ноль по утру. Мой Сентябрь внутри — он немеет от слов, закрывает себя, чтобы просто спасти; так горит бесконечное пламя листов, умирают, бездушно пылая, стихи. Мой Сентябрь, дыши, не пытаясь смотреть, солнце слепит глаза и нам слёз не сдержать; если небо и станет чуть ближе на треть, может быть, мы как птицы и станем летать? Может быть, замолчат, и соврут города, что вот здесь /лишь внутри/, так бывает тепло, только знаешь, всё здесь /про слова/ — ерунда, мой Сентябрь боится /до дрожи/ тех снов. Может быть, и назад не слетает апрель, только солнце сжигает улыбкой слепой; и пусть даже он сквозь пропускает метель, мой Сентябрь, он — я, он такой же немой.