Она входила между строк -
Как нож сквозь масло - сквозь любого -
Кропила карты, как игрок,
И окропляла мир наш словом.
Вчера еще - раскрыв глаза -
Смотрела - свежая - как море -
Как юный шкипер - где гроза
Над горизонтом с небом спорит.
И челки легкие вихры -
Ну, как без них тебя представить -
Всего лишь часть твоей игры -
Быть искренней и чуть лукавить.
И только жестче нет пера,
И нет нежнее сердца в строчках,
По лезвию ходить - игра,
В которой раны кровоточат.
Шутливо смотрит на меня,
Как будто где-то мы встречались,
Марина, пусть Вас Там хранят,
А тут еще не начитались.
Марине Цветаевой из редких посвящений
© Copyright: Наталья Шахназарова, 2015
Свидетельство о публикации №115032710356
Свидетельство о публикации №115032710356
Рецензии