Ко дню рождения

Повод собраться четырем одиноким душам:
Одна из них постарела на год.
Темно. За окном фонари, снегопад, даже метель.
И я знаю-вьюги не будет-она умирает.

Или тихо спит, пока ее не слышно.
Минорный аккорд и, кажется, гитара расстроена.
Я знаю, что сейчас нахожусь среди тех,
Кто может починить инструмент и настроить мелодию.

Пряди неровно спадают мне на лицо,
Прикрывая шрамы внутри, на нем отображенные.
Сидящие рядом посматривают на меня косо.
Вы что, не видите, да я же вся дрожу?!

Настройте уже эту чертову гитару!
Станцуйте на ее трупе, обматываясь струнами!
И плесните себе еще для хорошего настроения
Сволочи! Сволочи! Да оставьте меня в покое!

Ох, что это я? Да куда же меня понесло?
Черт, почему вокруг одни доски и сборник Орловского?
Взгляды ничуть не косые-они встревоженные.
Бегу от самой себя, без оглядки, поеживаясь...

Проснулась. Рядом все те же фигуры,
И гитара на месте, и проклятый сборник стихов.
А, это была просто вьюга. Не сдохла, значит.
Раскрываю глаза и смотрю в окно.

Там все так же тихо, из людей никого.
Мразь вьюга утихла, надеюсь, надолго.
Падаю в забытьи рядом на чье то плечо
Снег падает хлопьями-это черт балуется зубным порошком.

08.02.15.